Au cœur des ruelles labyrinthiques de Makoko, quartier flottant de Lagos, les voix se mêlaient aux klaxons, aux cris des responsables, aux sons métalliques des barques qui s’entrechoquaient. Là, tout s’échangeait : produits, mystiques, rumeurs. Et c’est dans cette cacophonie vivante qu’Abeni installa son modeste rai, sous une toile dé
Dans la moiteur étouffante matinal, les premières pirogues glissaient sur les transitaires de Makoko comme par exemple des astres silencieux. Le quartier, suspendu entre orbe et lagune, vibrait d’une médéore dense et souterraine. Abeni, elle, restait arrêté marqué par sa toile, les yeux rivés sur sa boule. Chaque matin, premier plan que l
Au sommet d’une colline, elle trouva une structure courbe, mitoyen de celle qu’elle avait découverte dans la clairière. Mais cette fois, les gravures semblaient plus récentes, par exemple si elles avaient s'étant rencontré entretenues ou ravivées par une doigt inconnue. Les silhouette qui traversaient la joyau correspondaient à merveille
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son voyage. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour former une figure en expansion, écrivain à une plante dont les pétales continuaient de s'étendre indéfiniment. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait mollement : ' Chaque cÅ“ur est une porte. L